bonde andando

Joshua Bell no metrô

2011-09-10T18:12:00.000-07:00

Joshua Bell é um músico ainda relativamente jovem mas já bem consagrado. Ele normalmente se apresenta para apreciadores de boa música em lugares altamente sofisticados com seu extremamente raro, caro e bem tocado violino.

Recentemente ele tocou por mais de meia hora numa estação de metrô americana. Não foi reconhecido nem conseguiu arrebatar a atenção dos que entravam e saíam com a pressa costumeira.

Reconhece-se o grande valor artístico de algo (ou alguém) que se encontra dentro de determinado contexto. Fora dele, no entanto, um artista renomado passa facilmente por um obscuro aspirante à notoriedade.

Se um chef dos mais exitosos do mundo passasse coisa de uma hora dentro de um quiosque bem simples numa esquina movimentada de qualquer metrópole oferecendo amostras de suas requintadas iguarias, será que elas seriam devidamente apreciadas? Se um detentor do prêmio Nobel aparecesse sozinho numa praça e discursasse sem dizer quem era nem mencionar seu prêmio, será que muitos parariam para ouvi-lo? Sabe-se lá.

Márcio Borges conta em livro um episódio ocorrido com Milton Nascimento. Sem documentos, ele teve problemas na entrada para um mega evento do qual participou, no Rio de Janeiro. Segundo um dos escaldados seguranças, parece que vários sósias já haviam tentado se aproveitar da semelhança (reforçada por um boné) para não pagar ingresso. Claro que o verdadeiro Milton acabou entrando, mas dadas as circunstâncias não foi com a facilidade que se poderia razoavelmente esperar.
Conta-se que Charlie Chaplin participou incógnito de um concurso de sósias de seu personagem. Foi ao evento caracterizado, inscreveu-se normalmente e... perdeu. Fazer o que? Outros concorrentes se pareciam mais com Carlitos do que seu próprio criador.

É sabido que as estrelas midiáticas costumam recorrer a variados disfarces para evitar o indesejado reconhecimento em certos lugares públicos. São atletas, políticos, artistas, empresários, que vivem fugindo de paparazzi.

Entretanto, existem notoriedades discretas. Por exemplo, cada uma das tantas especialidades da medicina tem seu expoente, mas quem é que sabe o nome de um notável alergologista, urologista, obstetra, traumatologista, e olha que a lista é longa. Pergunte por aí quantos juízes do trabalho as pessoas conhecem por nome, fora um certo Nicolau de avô homônimo. Muito improvável.

Acho possível que a experiência com Joshua Bell e seu violino tivesse igual resultado com Ana Vidovic e seu violão, ou até com Kenny G e seu sax (desde que ele não tocasse o tema de Dying Young). Fora do habitual contexto, bem que poderiam igualmente ficar irreconhecíveis e não ser lá muito apreciados.

Foi graças a um e-mal que recebi de minha amiga escritora, artista plástica e também passageira aqui do bonde Terê Tavares que fiquei sabendo deste grande artista. Gostei do que vi e ouvi por primeira vez na vida. Se tivesse um tempinho e me achasse exatamente onde se deu a mencionada apresentação, pelo que me conheço tenho certeza que me deteria nem que só um pouco para apreciar. Faço isso sempre que algum artista anônimo de rua mostra alguma coisa que me pareça interessante. Muita vez é mesmo.

Ab-obrinhas ad nauseam

2011-08-17T22:09:00.000-07:00

Cá entre nós, se um eminente cirurgião viesse a público pela televisão ou internet e falasse insistentemente em pulmãos ou coraçãos, qualquer pessoa minimamente informada haveria no mínimo de estranhar, não? Será que um profundo conhecedor de algum assunto cometeria reiteradamente erro tão grosseiro? Parece-me absolutamente implausível.

Agora, quando se trata dos tais dos "illuminatis" (assunto que virou moda e por isso mesmo está fora da minha área de interesse, de passagem se diga), aí o que não falta é palestrante para 'esclarecer' o grande público com seu vasto e respeitável conhecimento, que só não inclui o plural correto do próprio assunto. Illumintis? Haja!

Um sujeito diz por aí que a língua inglesa foi inventada por esses tais 'illuninatis'. Como prova, apresenta o fato de god (deus) em inglês ser dog (cão) de trás pra frente. Pode? E parece convencer. É inacreditável. É pra rir, pra chorar, ou pra conspirar?

Vir a público falar disparates agora é bom? Pois parece.

Delírios assim contam com uma audiência imensa, ávida de informação. Parece que as pessoas estão de bom grado, apaixonada e credulamente engolindo uma quantidade sem precedentes de "fatos" que não resistiriam ao mais superficial exame.

A propósito, você já ouviu dizer que o ano corrente tem uma determinada combinação de dias em certos meses que só se repete uma única vez a cada oitocentos e não sei quantos anos? Mandaram-me (várias pessoas) tal preciosidade por e-mail. De onde diabos tiraram isso? A cada vinte e oito anos o calendário forçosamente se repete. O corrente calendário é exatametne o mesmo de 1955 e 1983, e servirá também para 2039, etc. Bastaria conferir.

Percebo uma incrível disposição coletiva para acreditar em qualquer besteira. E tome besteiras. Talvez uma frase de Schoppenhauer explique o fenômeno. Segundo ele, a quantidade de boatos em que um homem acredita é inversamente proporcional a sua inteligência. Os espalhadores de boatos, os proclamadores de solenes abobrinhas, estes estão deitando e rolando, o mar pra eles está pra peixe, sim. Nunca se deram tão bem porque a crise de inteligênci nunca esteve tão severa.

O exemplário de asnices é tão longo que acho melhor o bonde hoje ir parando por aqui, mesmo.

Repente

2011-05-06T14:36:00.000-07:00

Soneto agora, diletantemente
já que a veneta foi de sonetar
sem que uma imagem poética à mente
me venha, e sem que aonde ela esteja eu vá

Soneto agora, como em tempos idos
se sonetasse nem peito teria
para mostrar, nesses tantos sentidos
involução da própria poesia

Mas veja, ilustre passageiro, eu tenho
de empreender nada pequeno empenho
pra alguma coisa aos seus trilhos voltar

Não poeta, mecânico retorno
queira me desculpar pelo transtorno
o nosso bonde vim desenguiçar

Material Escolar

2010-12-23T06:43:00.000-08:00

Imagino a quantidade de material escolar produzida e distribuída em todo o território brasileiro em 2010. Não disponho aqui e agora de nenhuns dados estatísticos, mas é certo que foram vários milhões de estudantes, o que significa um volume impressionante de material lamentavelmente inútil, que jamais chegou a ser usado para o fim a que inicialmente se destinava.
Pessoalmente inclusive, observei um bom número de livros escolares que em dezembro ainda pareciam praticamente intactos na casa da maioria dos estudantes que conheço. Nem eles mostravam qualquer sinal de ter sido realmente usados, nem seus respectivos donos apresentavam o menor sinal de neles ter aprendido fosse lá o que fosse. Eram estudantes ‘normais’, em cuja rotina não existe a mínima chance de se incluir algum tempo dedicado a realmente estudar. No máximo, alguma consulta é feita imediatamente antes das avaliações periódicas, quando o material pode conter algo a ser colhido ali muito a contragosto, por necessidade ou desespero.
Quantos livros didáticos foram completamente relegados ao esquecimento durante o período letivo? Não sei quem, se alguém, tem os números, mas é certo que foram lamentavelmente muitos. Eu diria que a maior parte deles. E o resultado é alarmante. Esta generalizada negligência coletiva facilmente se vê refletida no obviamente pouco que de fato aprenderam os estudantes, em todos os níveis. A pobreza, a insuficiência dos conhecimentos acumulados por eles salta aos olhos.
Quem haveria de estranhar o fato de médicos, dentistas, padeiros, pedreiros, enfim todos os trabalhadores em atividade realmente usarem seus respectivos materiais e instrumentos de trabalho de maneira intensiva e em base diária? Ninguém, pois isto é absolutamente normal. Isto é bem o que de todos eles se espera. Nem se compreende que assim não seja.
Agora, por que cargas d’água então estudante que realmente estuda virou coisa tão rara?
Um doce pra quem souber.

Banguebangue Carioca

2010-11-27T11:38:00.000-08:00

Há certo tempo, um grupo chamado Legião Urbana produziu uma canção de letra atipicamente longa chamada Faroeste Caboclo. Acho que muita gente ainda lembra. A letra terminava com "e a alta burguesia da cidade não acreditou na história que eles viram na tevê".

Passando da arte pra vida, tempos mais tarde, outríssima 'legião urbana' dá novo "espetáculo" transmitido pela tevê, só que este sem nada de ficção. Desta vez já não se trata de um único duelo televisionado, no qual a alta burguesia da cidade simplesmente recusou-se a acreditar, enquanto o povo 'canonizava' um dos contendores.

Veículos foram incendiados, tiros dados, carros de combate usados, e tudo isso passou diante de olhos tanto burgueses como proletários, tanto local como globalmente. Algo de chamar a atenção da imprensa internacional.

"Jeremias, maconheiro sem vergonha...", dizia a famosa letra.

As autoridades não tiveram como ignorar ou não agir com energia. As provocações foram fortes demais. E logo o Rio, que está para sediar tão importantes eventos esportivos internacionais. Desse jeito, com tantos "Jeremias" propondo uma queda de braço suicida com o poder público. Eu, hein!

Novidades Genéricas

2010-10-31T21:07:00.000-07:00

Para qualquer tipo se serviço que utilizo, a competência e as qualificações d@ profissional que me atenderá são só o que me importa. Nessa hora, mal percebo se há ou não diferença entre os sexos. Só quero que o profissional seja bom, ou boa (no sentido estritamente profissional).
Na verdade nunca simpatizei muito foi com a ideia de mulher mandando, não no governo do meu país ou ocupando cargos de chefia em qualquer organização, mas mandando direta e pessoalmente mim. Aí não há entendimento.
Mas nossa sucessão presidencial teve por primeira vez duas mulheres na disputa, uma delas vencendo no segundo turno.
Quanto a mandar no governo do meu país, aí a história já pode ser bem outra. Nunca achei que saias (ou calças, por falar nisso) constituíssem, em si, qualquer garantia em nenhum governo. O que conta para bem governar, a meu ver, teria muito pouco que ver com diferenças pessoais puramente biológicas, tirante o fato de a presença de mulheres nos altos escalões ser raridade, ainda.
No topo do executivo brasileiro, a presença feminina é uma novidade sem precedentes históricos, que só posso receber com minhas mais calorosas boas vindas.
E que faça um bom governo. O fato de agora ser uma mulher continua me parecendo praticamente irrelevante, em vista do que a cosa toda é, em que pese o talvez injustificável ineditismo.
Seja então bem vinda, presidente (ou presidenta) Dilma.

Outra de Roda

2010-06-30T19:49:00.000-07:00

Fiquei cada vez mais pobre
de marré, como desci!
Seu Colombo, me descobre
Nesse canto aqui!

Claro que bem-vindo é, vindo
sem demora, sem tardar
e pra me deixar sorrindo
toma lá, dá cá

Quem não chora, não pranteia
não tem como entender, não
sendo de barriga cheia
quede coração?

Nasci pobre, pobre, pobre
de marre, maré nasci
parte rude, parte nobre
dá nisso daqui!

Sustenido noutras rodas
tive algum lugar ao sol
circulei, de ver as modas
terminei bemol

Só por conta do que vim
aprendendo sem parar
pude o bom, pude o ruim
experimentar

Na escalada social
Alpinismo até tentei
Mas o salto era mortal
então despenquei

Meu ofício é de escrever
Só conheço quem não lê
Não sei nada mais fazer
Vou viver de que?

Festas, Estas e Outras

2009-12-28T16:07:00.000-08:00

Tem vezes que por qualquer razão a gente não está em clima festivo, mas o tempo institucionalizado pra alguma comemoração chega.

Pessoalmente, não sou lá muito chegado a participar nem de tradições, nem de comemorações, principalmente das religiosas. Sempre digo: Religião? Pelo amor de Deus, N Ã Ã Ã Ã O!

Tenho cá meus motivos. Em verdade, muito em verdade, não sou ateu.

Só fujo feito o diabo da cruz daquelas intermináveis (e sempre inconcludentes) discussões sobre, por exemplo, a existência ou não de um ser de inteligência superior, criador do universo, justo, bom e tudo o mais, a que chamamos Deus.

A ideia de alguma divindade parece estar presente em todas as culturas de todos os lugares e tempos, sem exceção. Um fato.

Nada tenho absolutamente contra crença nenhuma, muito menos contra quem professe seja qual for a fé. Respeito-as todas e ponto. Admiro a beleza e reverencio a profundidade dos textos milenares que muitos consideram ou já consideraram sagrados, dos quais tive oportunidade de tomar conhecimento. Passei a vida inteira lendo e relendo-os. De certa forma promovo a edificação da minha pequena sabedoria com isto. E a Bíblia é, de longe, meu favorito. Acredito que só tive a lucrar com esse tipo de leitura. E só. Não adiro a nenhuma linha, não pertenço a nenhum grupo organizado ou não. Não propagendeio nem me oponho a nenhuma fé.

Escolhi conservar-me em pleno gozo das prerrogativas de livre pensador. Abrir mão da liberdade de pensamento é algo completamente fora de cogitação, para mim.

Sou apenas humano, finito, mortal como aliás todo mundo também é, independentemente de por que cartilha reze, de no quê acredite ou deixe de acreditar, e consequentemente de todos os desentendimentos teológicos e doutrinários que de Deus não me parecem ter absolutamente nada. Simples assim.

Quanto a chegar ao ponto de ter qualquer coisa prévia contra alguém que nem sequer conheço, nada me deve nem nada fez contra mim, só porque não compartilha de minhas ideias religiosas, Deus me livre e guarde disso. Falar em Deus e na maior cara de pau praticar todo tipo da mais doente intolerância em nome dele (como se a dizer: o meu é o único Deus certo e verdadeiro e eu sou seu emissário, e quero porque quero que todos me ouçam a mensagem inspirada e autorizada, concordem instantaneamente comigo e passem a fazer tudo conforme eu disser, ou vão pro inferno), é disso que estou definitivamente fora.

Este ano, para mim, o Natal teve o mesmíssimo número de horas que todos os outros dias, nele o sol nasceu no leste e morreu no oeste como de costume, houve nascimentos e mortes, risos e lágrimas, lucros e prejuízos, o mundo girou na mesma direção e à mesma velocidade que já girava há milênios, pra não falar da febre consumista, das comilanças, das bebedeiras, das tagarelices. Que diferença, afinal?

Quanto ao aniversariante, acredito que ele merece e pode ser homenageado não só no dia convencionado ad hoc, mas também em qualquer outro, e nas mais variadas formas.

Caim, Caim!

2009-12-10T09:02:00.000-08:00

Toca a labuta, filho, dá pouca atenção
ladrar ante a caravana, ah, se vão!
Nem pode dar outra, fazer o que?
Ladrar é coisa cão!

Ladram que ladram, cadê que mordem?
tão miseráveis, que só se ... coçam, de tão
mordidos que estão, de pulga, e daí
sua burra malcriação

O papel deles é esse mesmo, ladram
à toa, ladram a esmo, ladram
porque, afinal são cães, e jamais
de sê-lo eles deixarão

Combustível

2009-11-09T16:57:00.000-08:00

Isso que faço, esse verso
Espero ser compreendido
Como bastante modesto
Em todo e qualquer sentido

Em vez de Himalaia, duna;
De boa tinta, má cal.
Nada de fazer fortuna
Quer crítica, quer real

Quero apenas, a contento
Um pouquinho divertir
Não nutro qualquer intento
De um monumento erigir

Nem sei se essa minha obra
Vai ter número de tombo
Monumentos, tem de sobra
Cheios de caca de pombo

E você, leitor, nem queira
Fazer qualquer grande achado
Qualquer eira, qualquer beira
Nos versos de pé quebrado

Desiludo já de cara
Quem procura universal
Aqui. E o tempo não pára
Nunca, por bem nem por mal

Agora, diga pra mim
Quem foi que mandou me ler
Ciente que sou assim
E tendo mais que fazer?

Não diga! Estou lhe agradando?
Então não é sem querer
Pois quero, mas por enquanto
Com certeza é sem saber

Posso ter qualquer traquejo
E qualquer habilidade
Mas nada que dê ensejo
A ser, na posteridade

Lembrado por uns escritos
Na certa abaixo da média
Dos que serão incluídos
Em qualquer enciclopédia

E freqüentam lá seus grêmios
Com pretensões a granel,
Os literatos de prêmio
Do mais chué, ao Nobel

Não viso consagração
E nem essa tão vã glória
A vida, essa droga, eu não
Deixarei pra entrar na historia

Fez sentido esta alusão?
Surpresa, e também vitória
Pra mim, a contradição
De o país não ter memória

Memória, mesmo ruim
Até que ele tem. Mistério
É como um gigante assim
Consegue até não ser sério

A Volta ao Bonde em 90 Dias

2009-10-28T15:50:00.000-07:00

29 de julho. E o nosso Bonde parou. Ele é puxado a burro, não sei se vocês já repararam. Literalmente. Pois empacou, de não ter santo que dê jeito.

Principalmente, andei atolado demais em trabalho por todo esse tempo, embora minha receita nem de longe em momento algum refletisse um aumento realmente proporcional a esse empenho praticamente suicida. Que nada! Certamente não há de ser por aí.

Hoje entrego com alguns minutos de atraso uma tarefa rotineira por e-mail esperada para as 14 horas e ainda não chegou outra. Tanto melhor. Pausa pra respirar. Retardo novamente a hora do almoço e venho aqui a esse espaço meu santuário só pra tocar o Bonde ao menos um trechinho adiante, senão os agora já 65 passageiros habituais acabam resolvendo fazer a pé mesmo os passeios que vinham fazendo nesse bonde. (meu profundo agradecimento de coração mesmo a todos, mais uma vez por favor desculpem-me as longas demoras em tomar conhecimento de cada um dos comentários e em respondê-los, e em retribuir cada visita) No varejo, tenho pedido paciência a alguns, mas reconheço: haja paciência.

Entre parentes, amigos próximos, colegas de trabalho, enfim no meu espaço de vida, são bem poucas as pessoas que cultivam o hábito de ler e praticamente ninguém mesmo me lê. No tempo do papel e caneta eu nunca tive quem compartilhasse minha produção. Ficou uma coisa eremita demais meu escrever, e totalmente sem rumo além de totalmente sem propósito.

Quando não sem surpresa descubro na que blogosfera existe quem me leia (e aprecie), achei que mesmo já sendo um cinquentão ainda faria sentido inaugurar uma nova fase altamente produtiva na vida, em que me dispunha a simplesmente escrever pelos cotovelos pra ver no que daria.

Em 2008, o blog Veleidades no extinto Globo Onliners tornou-se a menina dos meus olhos. O leitorado de então foi se chegando e comentando cada escrito postado e me dando tanto incentivo, tanto carinho, que eta! cheguei a entusiasmar-me, sim.

Mas o Globo Onliners saiu de repente do ar, em maio passado. Muita gente de lá que conheci pelo menos virtualmente migrou pra cá, pro Blogspot, onde eu já mantinha este blog. Essa acorrência aumentou bem o movimento daqui do Bonde. Vários dos meus habitués são também ex-GOs. Nem tudo estava perdido, então. E o Bonde andava, e muito bem, obrigado.

Desmembrei-o em outros blogs para separar assuntos (Lexicografia) ou exercitar meu poliglotismo (Me and my English, En français aussi, pourquoi pas?) deixando o Bonde exclusivamente para minhas generalidades expressas em português. Vislumbrei escrever em outras línguas também, como exercício possivelmente interativo. Seria dar a cara a tapa na blogosfera, criar expectativas de desempenho que só se desse pra não fazer mais nada eu seria capaz de atender. Mas também poderia constitui-se em prova incontestável de competência a meu crédito, o qaue me interessaria, sim, e a longo prazo ainda viria a ser de outras serventias. As línguas que passei a vida toda estudando elas EXISTEM, sim. Quem as fale também. Simples, não? Pois há quem não entenda sequer isso. Enfim, acabaram ficando mesmo só na intenção esses outros blogs irmãos (ou filhos) do Bonde. Um blog em italiano, outro em espanhol, um sobre o defunto latim que por falta de exercício está morrendo também mais outra vez - o meu latim. Quem sabe um dia ainda retome esses mirabolantes planos.

Pode ser que pela blogosfera seja veiculada uma profusão de ideias quiçá úteis para o universo de quem lê. Elas fervilham em mim, ociosamente, às vezes, querendo porque querendo "sair pra fora", ganhar mundo virtualmente. Porém as mais das vezes elas elas se reprimem, encolhem e recolhem à própria inutilidade.

Vejam, ilustres passageiros: estou voltando.

Orkut

2009-07-29T09:43:00.000-07:00

Conheci o Blogspot e iniciei-me como blogueiro através do Orkut.

Tenho pouco mais de um ano por lá, portanto ainda posso considerar-me um neo-orkuteiro de carteirinha.

Comuniquei-me pelo Orkut com uma porção de gente legal à beça, a começar por meus filhos.
Entrei nalgumas comunidades de lá e gostei de ver que há gente bem informada e de muito bom gosto, inclusive gente jovem. Confirmação de que nem tudo está perdido. Gente séria, também. Gente claramente do bem.

Entretanto, também existem certas criaturas das trevas que se divertem de um jeito inaceitável, ridículo, do mal, criminoso, espalhando vírus ao se passarem por mim, por exemplo. Eles usam minha foto e meu nome como fakes e saem incomodando pessoas por quem tenho a maior estima e consideração, dando inclusive prejuízos com seus malditos vírus. É o que essa gente tem pra oferecer, não é? É o que essa gente quer da vida, não é? Pobres diabos!

Gente com essa mentalidade é claro que é gente completamente sem noção. Sem noção de quem são, sem noção de por quem estão tentando se passar, sem noção do que estão fazendo, sem noção do que realmente ganham com esse tipo de divertimento tão abominável e tão pernicioso que presumivelmente sem qualquer benefício praticam, e sem noção principalmente do que no final das contas vão acabar perdendo, por causa desta atividade praticada assim, por pura molecagem.

Essas criaturas das trevas acreditam que poderão agir sempre indetectadas e se divertir muito desse jeito. Não sabem mesmo de nada. Eu por enquanto nada posso garantir neste sentido mas estou convencido de que estas criaturas abomináveis e das trevas ainda serão apanhadas.

Não sinto mais tanta satisfação em usar o Orkut como site de relacionamento, ciente de que estas criaturas desqualificadas, das trevas, não largam do meu pé. Um desses fakes já prejudicou inclusive meu filho mais novo, meu homônimo. Cismaram mesmo comigo. Sou sempre muito respeitoso com todas as pessoas com quem lido seja real, seja virtualmente. Deve ser por causa disso mesmo essa incansável perseguição que vem tão de baixo mas acaba de algum jeito atingindo.

A certa altura do campeonato, vi todos os recados e todas as fotos sumirem da minha página no Orkut. Pensei com meus botões: que bagunça está isso aqui, hein? Qualquer um entra e faz sua festinha, não há qualquer segurança. Depois, algum desses "engraçadinhos" começou a se passar por mim e com um papo furado sobre algum concurso de fotografias enganou inclusive gente séria que em boa fé, ao ver meu nome e minha foto num recado do Orkut, clicou onde essa criatura das trevas queria que clicasse para passar vírus e, claro, teve problemas.

Falo por exemplo de meus amigos virtuais relativamente recentes, que muito prezo e estimo. Falo também de velhos amigos pessoais que tenho no Orkut. Um deles é o respeitável detentor de uma imensa e admirável bagagem musical e obstinadamente produz praticamente sozinho, por conta própria, coisa de que a cultura brasileira anda lamentavelmente carente: música de ótima qualidade. Esse aí eu só conheci há pouco mais ou menos um ano no agora extinto Globo Onliners, e é pessoa que muito respeito e admiro, pelo artista e erudito que é, e foi incomodado por essas reles criaturas das trevas.

Outro que sei é um amigo praticamente de infância, pouca coisa mais novo que eu, que é um biólogo doutorado e professor universitário. Parece que essa criatura das trevas o incomodou também. E houve mais outros casos.

Onde é que nós estamos? Que providências podem ser tomadas para que esse tipo de ação praticada por gente cuja única finalidade é incomodar e prejudicar pessoas do bem seja detectada, contida e exemplarmente punida? Ainda não sei. Mas eu descubro, é só uma questão de tempo. Já falei com gente com G maiúsculo que talvez possa me ajudar nessa ridícula circunstância.

Enquanto isso, fica o alerta para todos os passageiros desse Bonde que também me conheçam via Orkut. Cuidado. Se aparecerem com qualquer conversa fiada com minha foto e em meu nome, conversa totalmente desvinculada do que seja nosso assunto costumeiro e principalmente em péssimo português, claro que não serei eu. Desconfie e apague. Provavelmente é vírus que essas criaturas das trevas ainda estão tentando espalhar. Eles não cansam e devem estar adorando conseguir se passarem por mim.

Por enquanto, se eu tiver recados para passar pelo Orkut este conterá qualquer coisa que indubitavelmete me identifique. Por exemplo, cultura, bom gosto, seriedade, utilidade, consequência, propriedade, bom senso, boas intenções, sinceridade, adequação, RESPEITO, conhecimento de causa, verdade, bem, conteúdo. Este então será o verdadeiro, pode manter o recado, pois contém estas coisinhas que esse tipo de gente jamais conseguiria imitar para tentar incluir em suas rasteiras mensagens tão vazias, tão pobres, tão mal intencionadas, tão ridículas.

Atenção, portanto, colegas orkuteiros, que a gente ainda pode acabar pegando o diabo pelo rabo. O que vem daí sempre se denuncia em tudo, não dá pra confundir, não são coisas que se misturam tão fácil. Não são mesmo!

Até um melhor momento.

Escova, Toalha e Chinelos

2009-07-16T08:34:00.000-07:00

Assim que encerrar a rotina de trabalho hoje, eu voo pra um lugar onde vou pernoitar.

Lá já sei encontrar uma recepção que não deixa nada a desejar.

Talvez comece a ler algum dos tantos livros que me interessa ler, principalmente se em compartilhamento. Há inclusive várias opções de língua, o que acho coisa excelente.

Tem um velho violão aposentado, teimoso como quê pra pegar afinação. Ontem ginastiquei bastante os dedos nele. Tem sempre aquelas boas vindas quer explícitas quer tácitas que me anfitrionam de um jeito pra lá de especial.

Tem projetos que demandam continuidade, prosseguimento, com prazo para o resto da vida (tomara que dê).

Lá não moro, mas namoro. E tenho tudo isso. Escova, toalha e chinelos.

Do Contra

2009-06-20T09:04:00.000-07:00

Sou contraponto
contrarregra
contrapiso
contra tudo
que é motivo
pra me desassossegar.

É, dignifica
trabalhar,
e ao fim de todo
santo mês
o resultado
indignado
me deixar?

O contracheque
mais parece
nada consta,
atestado
de pobreza
pela dura
ralação.

Pois toda essa
dignidade
tão barata
mais valia
ser chamada
de uma vez
escravidão.

Não tem saída
pois correndo
bicho pega
e ficando
não dá outra
brincadeira
não é não.

Problema mesmo
nem é tanto
por aquele
malfadado
particípio,
você sabe,
mas a parte
do e mal pago.
Essa não!

REENCONTRO

2009-06-01T17:26:00.000-07:00

Outra Veleidade que saiu no GO (29/09/2008)

Nada tiraria,
nada, nesse dia,
toda essa alegria
do meu coração:
Hoje eu vi João!
Hoje eu vi João!

Quero uma harmonia
rica de poesia
para qualquer dia
pôr numa canção
Já que vi João!
Já que vi João!

Fico embevecido
vendo-o tão crescido
vendo-o tão bonito
vendo-o um rapagão
Como vi João!
Como vi João!

Fez o meu retrato
muito bem, de fato
Eu fui retratado
a tocar violão
Por você, João!
Por você, João!

Talentoso é
pode, se quiser
no desenho ter
uma profissão
Se quiser, João!
Se quiser, João!

Logo, Joãozinho
com irmão e tio
segue seu caminho
volto à solidão
Mas eu vi João!
Mas eu vi João!

A felicidade
ganhou, de verdade
visibilidade
com explicação:
É que eu vi João!
É que eu vi João!

Cantar, bem queria
pudesse, o faria
a voz soltaria
todo afinação
Pra você, João!
Pra você!

(15 de julho de 2006. João tem apenas 11 anos. Ele faz o desenho e inspira os versos acima)

Adeus, Veleidades?

2009-05-13T12:21:00.000-07:00

Tive um blog assim chamado, Veleidades. Era publicado no Globo Onliners. Nele iam minhas veleidades literárias, sim, como aqui também, no Bonde Andando.
Mas o Globo Onliners saiu do ar, e lá se foi meu blog, lá se foram todos os demais blogs que eu visitava, lia, comentava lá.

Muitos de meus contatos de então migraram aqui para o Blogspot. Com isto, vi aumentar bruscamente o movimento neste Bonde e também nos outros que aqui escrevo. A debandada dos amigos serviu para agitar a cena por estas bandas.

Ainda vou reprisar aqui alguma coisa já postada lá, o que aliás já vinha fazendo aleatoriamente. Hoje segue o primeiro post do blog agora extinto:

I - Inaugurando meu blog, mesmo sem inspiração
19/05/2008 - 19h29m

Hoje decidi inaugurar meu blog.

Não em grande estilo, como pretendi desde o início, pois estou sem a Inspiração, que esperei por todo este silêncio. Ela não veio espontânea. Quem sabe fui eu mesmo que não soube convidá-la. Ou então foi ela que trocou de mal comigo? Sei lá. Pra ela, só digo agora, à Pink Floyd: “I wish you were here”.

Mas, afinal, que blogueiro sou eu, que continua aí de blog virgem esse tempo todo? A Inspiração tem todo o direito de dar o ar de sua graça a quem bem entenda. Lamentavelmente, ao que parece, ela cismou de não querer dar mais pra mim. Pobre de mim, sem ela. Quem sabe eu tenha feito ou dito qualquer coisa e então ela ficou desse jeito aí comigo. Como é que eu vou saber? Acho que já tentei todo o possível, todo o pensável, mas nada. Elogiei-lhe os cabelos, simulei interesse no que ela estava vestindo (ela sabe muito bem que eu não consigo apreciar devidamente o que quer que ela esteja vestindo, já que sempre a prefiro nua, mas este fingido interesse às vezes cola, né?). Disse-lhe (inclusive sem mentira nenhuma) que gosto dela, que a amo, que sem ela minha vida não tem graça nem sentido. Nada. Ah, essas mulheres!

E ela está me fazendo uma falta! Aí eu resolvi inaugurar meu blog assim mesmo, de qualquer maneira. Mas estou esperançoso de ela ainda perceber este esforço que estou fazendo, de ela me compreender as intenções, que são tão boas quanto eu consigo... São boas mesmo, pode crer.

Tá vendo aí? Mesmo sem você, Inspiração, estou conseguindo escrever um tiquinho que seja. Claro que estou basicamente esticando desnecessária e maçantemente minhas orações (des)coordenadas, neste momento de íntima confusão. Nem tanto é por falta de o que dizer ou de saber como. Só que está saindo uma coisa toda descabida e desengonçada. Agora, saindo está, pelo menos, e isso já é o quanto basta, por ora.

Não tenho ainda leitorado certo, é claro, nem estou tão certo assim de que terei. É ver pra crer. Mas acho o GO uma boa tribuna, para onde eu posso levar as poucas bandeiras das quais a essa altura do campeonato ainda não desisti. Um bom púlpito, de onde posso pregar as poucas coisas nas quais ainda acredito. Ou até uma boa bigorna, onde posso meter o malho nas tantas coisas que ainda me dou o trabalho de malhar. Sei lá. Tem quem use blog para praticamente qualquer finalidade, desde mostrar fotos e vídeos de seus animais de estimação, por exemplo, até expor alguma produção artesanal ou artística. Tem quem use blog para os mais variados fins. Um blog pode vir a ser uma infinidade de coisas. Este aqui será, principalmente, o veículo das minhas palavras.

Contar aqui minhas peripécias de tradutor freelancer não me parece a melhor pedida. De repente, também posso mudar de idéia e fazer deste blog um recanto destinado a intelectuais, e aqui escrever pra eles, ou seja, condenar meu blog a ter um número bem reduzido de leitores. E ainda por cima, na melhor das hipóteses, arranjar um leitorado pra lá de exigente em termos qualitativos. Será que eu agüento isso?

Talvez venha a postar os poemas que escrevo nas horas vagas. Pelo menos os escritos em português. Isso até tem quem leia. E comente, também. Honestamente, eu mesmo não os acho tão bons assim. Por isso mesmo, jamais me esforcei por publicá-los onde quer que seja. Arrisco-me vez em quando a versejar em francês, em inglês. Só que não mostro quase nunca. É um exercício só pra fazer alguma coisa com meu poliglotismo e com o que aprendi nos tantos tratados de versificação que por décadas andei lendo. O único francês com quem tenho contato pessoal no momento, um colega tradutor, leu alguns versejos meus em sua língua e me disse por e-mail que gostou. Talvez fosse hora de produzir mais e mostrar pros francófonos que não conheço. Sabe-se lá. Eles são muitos, são milhões, e quem sabe aí não esteja uma chance de mais alguns gostarem, o que de fato me motivaria a continuar.

Tudo isso não passa de maluquices minhas, enfim. Com os versos que escrevo em inglês dá-se exatamente o mesmo. Não mostro porque não tenho pra quem mostrar, principalmente.

Já os versos em português, essa é uma história um pouco mais complicada. Praticamente não tenho a quem mostrar pessoalmente, também, embora resida num país onde esta é a língua falada. É que eu não convivo com praticamente ninguém que aprecie versos. Muito menos ainda os meus. Eles geralmente obedecem a metro e rima, sim, mas será que é só por isso?

Bem, estou com o Sérgio Bittencourt, que disse numa de suas canções: “ninguém é poeta por saber rimar”, ou alguma coisa quase assim. Estou citando de memória, e a canção é de um tempo em que eu mal deixara de ser caso pediátrico. Ou seja, faz é tempo.

Estou com 51 anos. Nasci no início do governo Juscelino, em Porto Alegre, RS. Porto Alegre agora é um passado bem remoto. Sou um gaúcho acidental, filho de baiano com mineira. Tenho inclusive um irmão mais velho e um casal de irmãos mais novos também gaúchos por acidente, como eu. Moramos todos hoje em outro Rio, que nem é Grande nem é do Sul, mas de Janeiro. Baixada Fluminense, a maioria.

Mas por enquanto é o que basta. O blog já está devidamente inaugurado. Dias melhores virão. A própria inspiração para escrever pode ser que ainda volte. Voltando ou não, o hábito de escrever carece de exercício. Pra isso eu já posso agora prescindir do velho método do lápis (com borracha e tudo) e papel, bem como da velha e inexorável gaveta como destino certo ou mais provável do que for saindo. Chega disso, então. Agora, pelo menos, já existe este blog.

Expectativa

2009-04-18T01:48:00.000-07:00

Que festa de vida
Que enlevos e assuntos
Podemos, querida
Ter ambos, se juntos

Por termos vivido
Do meu, do seu lado
Por termos querido
E experimentado

Sofrido e, gozado,
Achado: valeu!
De um, do outro lado
Você, como eu

Que outro sorriso
Revela um resíduo
De mim? Eu preciso
Revê-lo, e convido-o

O nosso desejo
É fogo, é maduro
Que arde, mas vejo-o
Em paz no futuro

Que águas passadas
Moverão moinho
Assim sufocadas
Em tanto carinho?

Um dia seremos
Só nós, e o prazer
Depois, nem teremos
Mais como esquecer

Em Francês Também, Por Que Não?

2009-03-11T13:39:00.000-07:00

Minha trajetória pelas letras francesas é longa. Desde quando ainda me achava em idade pediátrica que tenho recebido nas retinas muitas palavras em francês, principalmente impressas em livros e publicações outras. Isto só já dá mais de quarenta anos de leitura, perfazendo um senhor volume de texto que me coloca numa posição de dominar suficientemente a língua para nela me expressar de modo autônomo.

o aprendizado foi integralmente autodidático. Comecei com aqueles manuais de frases com pronúncia figurada que até orientavam, mas também levavam a errar feio. As canções em francês da época (a maioria delas ainda gosto de escutar) não eram entendidas, por falta de treinamento auditivo, nem os raros filmes que passavam no cinema.

Nunca residi, nunca nem sequer estive na França ou em qualquer país de língua francesa. Nunca convivi com franceses nem com pessoas que ao menos fossem fluentes no idioma. Nunca falei francês em base diária nem me correspondi com pessoas fluentes em francês. Por isso o que escrevo ou falo francês tende a soar meio livresco, queira eu ou não. Não conheço grande coisa de argot, por exemplo. Minha experiência é quase exclusivamente com a língua literária.

Os cigarros de um dia, enfileirados, dão mais que a estatura do fumante. Em um ano eles dariam comprimento para mais de uma hora a pé. Em décadas... seria impressionante. Assim também é o vocabulário de quem o cultiva em base diária a longo prazo.

Tenho ainda um exemplar de antigo dicionário do Paulo Rónai (Francês-Português/Português-Frances, Nova Fronteira) que há coisa de uns uns vinte anos atrás eu li, marcando e contando em todas as páginas quantas palavras havia e quantas eu então sabia. Deu mais de 60% daquele lemário. Já era, para qualquer padrão, um vocabulário respeitável. Um vocabulário acima da média em qualquer lugar do mundo, suponho. Claro que hoje eu teria, numa releitura linear semelhante, de excluir todas as palavras que certamente já não sei mais e incluir as novas, que então não sabia mas agora sei. No balanço, a cifra atual seria outra, e tenho certeza que bem mais alta. O balanço “demográfico”, contabilizados todos os nascimentos e mortes de palavras como conhecidas, revelaria um notável crescimento, pois a “população” total só pode ter crescido.

Não é sem dificuldades que hoje me expresso em francês, mas também não o é em italiano ou em espanhol, em inglês, ou mesmo em português. Nunca será, aliás.

Ainda sou assaltado por uma profusão quase inacreditável de dúvidas quando me expresso em francês, mas isso também acontece igualzinho quando é em italiano ou em espanhol, em inglês, ou mesmo em português. Sempre serei.

Ainda cometo um montaréu de erros quando me expresso em francês, mas também os cometo quando é em italiano ou em espanhol, em inglês, ou mesmo em português. Sempre cometerei.

Não se trata aqui, de modo algum, da precariedade do meu conhecimento pessoal do idioma, em si, nem da falta de experiência ou do insuficiente trânsito na língua, principalmente em sua modalidade escrita. Claro que não é isso.

Tenho necessidade de exercitar-me para manter a forma. Um jeito então é sair escrevendo qualquer coisa que seja. Não tenho nenhum leitor no meu círculo pessoal, mas felizmente existe a blogosfera, que proporciona incríveis possibilidades de interação. Resolvi entrar nessa. Criei um novo blog. Chama-se En Français Aussi. Pourquoi pas?

Se você lê francês venha conhecer, praticar seu francês lendo e gastar seu francês comentando. http://neo-orkuteiro-pourquoipas.blogspot.com/

À bientot.

E Agora, Mulher?

2009-02-04T14:50:00.000-08:00

Diga-me, pois então, o que mais poderia significar aquele sorriso alumbrado, com aquela tão conspícua, tão genuína alegria que logo ao me ver você abriu, como um presente especial que exclusivamente para mim guardara, e me entregava com todos os requintes de naturalidade, caso contrário, ficarei indefinidamente com a única interpretação que naquele instante me ocorreu como possível.

E seu olhar, como a espelhar bem lá do fundo da própria alma aquela indisfarçada satisfação absolutamente doadora e absolutamente feliz, o que mais poderia significar? Diga-me agora, se não estiver integralmente correta a única conclusão que para mim foi possível tirar.

Ao desnudar-se, corretamente quase nem um pouquinho encabulada com nada, naquela incalculada vagareza que queria dizer - e dizia - tanto, tanto, você era um só clamor, tácito e uníssono, em ré maior: É TUDO SEU! Foi ou não foi? É ou não é?

Tudo terminado, novamente você naquele mais-que-perfeito, todo elegante recompor-se, ainda com aquele mesmíssimo sorriso irradiante, aquele mesmíssimo olhar que já no semblante denunciava uma serena saciedade profundamente inculpe, ambos perfeitamente ainda disponíveis, perfeitamente ainda meus, ainda lá, em você, decerto que para ficar, de recordação, comigo. Claro, ficaram sim.

Todos os inequívocos desmentidos que porventura você ainda venha a me fazer, ainda que com igual ou maior eloquência, em gestos, e atos, e palavras quer implícitas, quer proferidas em alto e bom som, terão de valer, também, pela força da verdade que encerrarem, quando (e se) você os fizer, mas só para deste futuro então por diante.

Em tal caso, no entanto, você poderá tomar como pra lá de certo que ainda será de alguma forma grata em minha lembrança a evocação de que um dia, sem saber nem suspeitar que pudesse ser mais uma das incontáveis mentiras acreditadas, eu tive por expressão da mais pura verdade, de tão verossímil que tudo quis afigurar-se-me nesta afoita conclusão atual, a de que você verdadeira, inquestionavelmente me ama.

MORCEGO

2009-01-05T19:46:00.000-08:00

Morcego, sé, guia, tia bem sua
porta-elefante deste lá adubar.
Sofrido norte: há sul! Vácuo só! Tem
que sustentar, xi!, sem
nem mais como isto dar

A lei já disse, não. É, nada, anão!
Fazendas, tri, paz, com décor, ação.
Ache uva, Caio! O escuro é seu, só vendo,
é gente e silfo. Dentro
soprava ar e ar

Me dê licença, eu quero pala lá
não sei se pó, se pé, se desce e dá.
Dia de folga, todo paz a nado
eu fico dez casado
e sou é de ficar

Vi vinha, baga, acará que em mar há
fá e si só não, não me diz: “perde, sai!”
Marquei Maria, Bia por um triz,
posso até estar feliz
mas só se o “sim” for cá

Vai Poesia Aí?

2008-12-09T16:51:00.000-08:00

Tem pra vários gostos
E ocasiões.
Sai batendo em portas,
Janelas, portões
Carinhando ouvidos,
Vem com qualquer mimo
Novo, e só por isso
Faz pensar um pouco,
Mas sem compromisso.
Quase sem efeito,
E assim, dá seu jeito
De comunicar

Essa poesia
Agora servida
Como todo dia
Leva pouco tempo
Pra ser consumida
Com ou sem farinha
Pura, ou com qualquer
Acompanhamento
Que se bem quiser

Chega e se apresenta
Respeitosamente
Quer tocar, e tenta
Coração e mente
Então cumprimenta:
"Respeitável gente!"

Hoje, quer saber?
Vai ter marmelada
Vai ter goiabada
Palhaço também.

E o que é, hein, que eu sou?
Isso, muito bem!
Vem cá, vem no vôo
Quieto que alço, vem.

JOICE

2008-12-03T18:15:00.000-08:00

Jorra energia, e boa, e o tempo inteiro
O que milagre pequeno não é
Iniciada em artes de tempero
Com tudo qual estrada, eta mulher!
Encantador pedaço, e brasileiro

ALZIRA

2008-11-29T03:07:00.000-08:00

(A)lguém na vida lhe quer bem, jamais a esquece
(L)embre-se disso a cada vez que achar que não
(Z)elo integral, pois, afinal, você merece
(I)ncondicionalmente consideração
(R)esta só ver quem sempre tem, e lhe oferece
(A)mor no tom, do bem, do bom - o seu irmão

BRENDA

2008-11-24T06:32:00.000-08:00

[(B)r]evemente, ouça e compre[enda]
(R)edirei seu nome na canção
(E)ssa coisa linda, minha jóia, minha prenda
(N)unca deixará meu coração.
(D)igo pra mim mesmo: existe um elo
(I)mpossível de se desfazer.
(N)a saudade que nem mais tamanho tem, eu quero
- (H)aja coração! - quero dizer
(A)mo, eu amo, eu amo, amo você

DANUSA

2008-11-19T15:00:00.000-08:00

[(D)an]e-se o mundo enquanto abusa e [usa]

(A)spas no bem, e a verdade recusa

(N)em tudo está perdido – com você aqui

(U)m pouco do que deveria ser eu vi.

(S)angue meu, saiba só que amo você

(A)nos-luz mais do que dá pra dizer

JULIANA

2008-11-14T16:53:00.000-08:00

[(J)u]-ro que vou, nem que seja de [liana]

(U)ma vez ao menos vencer a distância

(L)onga, que entre nós há, porque a vida quis

(I)nda mais, que ninguém sabe o fim, só Deus.

(A)ssim, guardo bem, enquanto vida tenho

(N)um lugar seguro, bem aqui no peito

(A)mor e carinho por você e pelos seus

VISITA

2008-11-07T04:11:00.000-08:00

Você bateu na porta. Professora!
Que aparição bem-vinda, em cor-de-rosa!
Tão saborosamente inspiradora
Toda aprovada frente, verso e prosa

Claro, viria de qualquer maneira
Depois da análise, maravilhosa
Tão saborosamente prazenteira
Saboreei-a frente, verso e prosa

Nunca tocara pra quem ouve mesmo
Você me ouviu calada, atenciosa
Foi saboroso não tocar a esmo
Depois tocá-la frente, verso e prosa

Nem me lembrei, ficou na geladeira
O sorvetinho que você mais goza
Também pudera, nessa quinta-feira
Com minha posse doce e carinhosa

Até no ouvir você foi novidade
Que revelou-se, assim, bem preciosa
Sonhos são sonhos, e a realidade
É inspiradoramente saborosa.

Íntimas asas / Intimate Wings

2008-10-08T18:01:00.000-07:00

A ocasião agora é de brindar os leitores que me vêm prestigiando o Bonde Andando com o seguinte poema de Rosemari:

Íntimas asas

Planar sonhos contigo
rasgar céus de tempestades
asas dançantes ao vento
em nuvens arrebatarmos

momentos f l u t u a n t e s
Entrelaçada em tuas asas
Olhar de cima, o chão
Tornar-me beija-flor

Brisa de versos na face
B a i l a n d o em sincronia
Pares róseos a bater
No ar _ Intimidades _

Intimate Wings

To glide dreams you and me
Stormy skies then to tear open
Dancing the wings to the Wind
In clouds we can seize, and will

Then moments which go floating
I’m intertwined now in your wings
At ground way down to look
A hummingbird become

Breeze in the face, of verses
In synchrony goes dancing
Ever flapping pinky pairs
In th’ air – Intimacies –

(tradução minha)

Lua a Mando

2008-09-22T16:00:00.000-07:00

Como a lua hoje veio linda
No céu dessa noite fria,
Daqui, do hemisfério sul!

Meia lua bem amarelinha
No céu dessa noite minha
A refletir luz do sol

Luz, mas não calor. Também, pudera!
Lunarmente, que só ela
Bela tenho-a, nua e meia

Ah, se uma amizade de verdade
Nessa hora me chegasse
Com a chave da cadeia!

Nada nessa vida permanece
Nem a própria vida dura
Que o diga quem bem me viu

Quando aqui se cai, aqui se paga
Os próprios olhos da cara
Que a terra ainda vai comer

Brilha, meia, em céu de noite fria,
Hibernal e punitiva
Que faz na pele sofrer

Sua simples insinuação
Já me traz algum calor
Já me aquece o coração

Ambos, nesse frio que está fazendo
Não mais que um ao outro tendo,
Somos um na solidão

É, mas tem as voltas desse mundo
Que voltas dá mesmo. Nada
Como um dia após noitada

Quando já nem quem se afaste haja
Nada reste, vezes nada
O que mais pode importar?

Quero ainda ver a cor do ouro
Assim como a cor da prata
Quero, claro, ver a cor

Lua meia, lua nua, lua
Na minha retina linda
Num frio que vou te contar!

Gente ainda há de haver que veja, gente
Em quem, findas contas, reste
Capacidade de amar

Selenitamente meia, ei-la
Contemplada por inteira
Como agora sendo está

Mesmo expresso em tumular silêncio
O amor tem força que chegue
Pra qualquer coisa mudar

Lua lá no meio do céu, meia
De vaidade toda cheia
Linda como sabe estar

Para mim, nem dá pra não cantá-la
Ou deixar de desejá-la.
Pra ela ... não me escutar

Rua, estou no bode, estou de porre
Já passei do fim da linha
Vejo só se confirmar

Xi!, mais essa vez a geografia
No que diz que a terra gira.
Pombas, gira sem parar!

Fujo das pessoas, e fugido,
Tão mal pago, tão ferido
Que nem ouso aparecer

Onde existe quem me compreenda
E me ensine a fazer renda
Como tenho que aprender

Trago algo aqui no coração
E quanto à cabeça, então
Não carece nem dizer

Desse pra mostrar que bola eu jogo
Mudaria logo, logo,
Quem sabe, a situação

Não odeio nem quem mal me quer
Acredite se quiser
Comigo é sempre no amor

Pedras, se me atingem, não retornam
Que, preciosas, se tornam
As pérolas que não dou!

Quando houver amor pra todo mundo
Dar e vender, ganho e compro
Minha cota vendo e dou

Lua meia e nua, aqui meus olhos!
Eles querem ver ainda
Muito, e muito, e muito mais

Quero ver até que ponto chega
A língua longa, a lengalenga
Pois Bem, quem viver verá

Tinha-a minha, faz tão pouco, lua
Fria a noite continua
Mas sem ela ... assim não dá

Sigo caminhando sem destino
Sem mais nem lua nem tino
Acabou-se o que era bom

Zanzo, a ver navios no horizonte
Escuros, frios, distantes
Espectros pretos no mar

Indo-se sem “isso” aqui de pressa
E meus pés também vão nessa
É frio de se agasalhar

Tenho em minhas mãos a liberdade
Ainda que assim já tarde
Ainda que a tiritar

Mesmo de esperança quase a zero
Faz sentido cada passo
Dado, e cada um por dar

Não, jamais se justificaria
Querer, nem de mentirinha
Morrer, quem sabe matar

Sigo, lua ou não, o meu destino
De vagar, de peregrino
De abandonado maior

Todos os sentidos, tudo grita:
Bicho-homem, que esquisita
Miserável condição!

Querem meus carentes olhos lua
No sertão, no cais, na rua
Belezas de forma e cor

Querem meus ouvidos coisas belas
Poesia, música, estrelas
Belezas feitas de som

Graça, ah, que se faça de repente
Por este sempre carente
Nariz de cheirinho bom

Toda requintada maravilha
Minha inútil multilíngua
Tem pretensões de provar

Quentinhezas fofas pra meu tato
Que os prazeres do contato
Tanto, e cada vez mais, quer

Corta feito faca o frio de agora
De si própria a mando, vinda
Eu a quero, lua, ainda

Chega de brincar de pique-esconde
Acabou-se a brincadeira
Se esconder não vale mais

Nada de minguar, também não cresça
Basta só que me apareça
Para a gente namorar

Venta um vento frio, silencioso
Me bate, e forte, e no rosto
E eu só queria luar!

Por que cargas d'água tanto açoite
Tanto inverno em minha noite
Que fria! Cadê você?

Dama, vagabundo eu sofro tanto
Só queria estar, a mando,
Fazendo o que sei fazer

Sei que faço bem, quando possível
Que impedimento terrível
Que cruel, falso morrer!

Foi-me concedido o céu por teto
E eu tremo de frio e medo
De nunca mais a rever

Pouco do que é meu ainda existe
Sem você fico tão triste
Sim, mas acho bom viver

Erro pela madrugada rua
Da Amargura e quero-a, lua
Pra me inspirar, só você

Astral

2008-09-04T06:51:00.000-07:00

O céu estrelado
merece um olhar
é fonte de agrado
só querer, terá

Procure grandeza
maior não verá.
Um mar de beleza
que à vista se dá

Apalpe o mistério
do céu, do infinito.
Tente, falo sério
nada mais bonito

Um céu estrelado
é tudo de bom
concerto tocado
em sublime tom

Gioia della mia domenica, o una voce di donna

2008-08-24T13:40:00.000-07:00

24/08/2008 - 17h07m

Hoje tive o prazer
(que prazer!) de escutar
uma voz de mulher
que falava do mar

Era intensa e fluente
como posso lembrar
essa voz diferente
das que vivo a escutar

Olha, cá entre nós
nem sei como explicar
que feliz, essa voz
conseguiu me deixar

Ah, querida, querida
eu só quero escutar
pelo resto da vida
essa voz, a falar

Em que língua decida
o que queira expressar
essa voz, tão bem vinda
falando do mar

Nada mais que prazer
faz-me experimentar
com sua voz, a mulher
que me fala do mar

Fale mais, quero ouvir
quero, até me fartar;
não, nem pense em sumir
sobre as ondas do mar.

( Alla donna della voce che questa domenica ha fatto un poeta felice come un bambino, un bacio )

Resgate de um texto original

2008-08-04T17:56:00.000-07:00

Neste weekend aconteceu algo insólito.

Vi meu irmão, que aniversariara na sexta e é autor do original cujas traduções minhas ao inglês e ao francês foram postadas então. Dei-lhe como presente de aniversário o printout da última postagem que fizera neste blog.

Após tomar conhecimento disto, ele foi a seus guardados e me trouxe um manuscrito onde prontamente reconheci minha própria caligrafia. Eu não lembrava mais, mas nós recompuséramos (com base nas traduções já publicadas) o original que fora acidentamente queimado.

Então ele releu uma última vez seu texto e após uns poucos palpites que discutimos, aprovou a forma que agora apresento aqui. Ei-la:

"Escrever é sempre um grande desafio. Nota-se que todos encontramos dificuldades quando queremos manifestar, em escrito, o que pensamos. Volta e meia, estas dificuldades nos envolvem com mais expressividade. Sentimos na pele a existência de situações embaraçosas quando, por exemplo, tentamos nos lembrar da palavra ou expressão indispensável em certas ocasiões. Coisas assim nos atormentam o espírito. Existe uma batalha constante em busca das palavras ou expressões mais adequadas.
Quem se dá ao trabalho de escrever percebe, conscientemente ou não, os efeitos naturais deste fenômeno. É como quem se atreve a entrar numa floresta maravilhosa, infinita e cheia de perigos. Então, os encantos que a magia dessa natureza oferece vão atraindo mais e mais. E pouco a pouco, surgem as primeiras surpresas. Observa-se minuciosamente uma harmonia impressionante entre o gorjeio maravilhoso dos pássaros e a aspereza sussurrante das quedas d’água. As borboletas, com aquele multicolorido alegre e exuberante, vivificam e fazem desaparecer a monotonia visual do verde sem fim do bosque. Eles conhecem a fundo a beleza que há na lei de toda a charneca. A troca maravilhosa e equilibradíssima de benefícios entre os reinos animal, vegetal e mineral. Sente-se então um desejo implacável de continuar a jornada. Tudo faz bem aos cinco sentidos, em todos os sentidos:
- é a cantilena dos pássaros que nos faz bem à audição;
- é a flora, repleta de árvores frondosas, que quase não deixam os raios solares chegarem ao chão coberto de relva, que nos presenteia a visão;
- é o perfume alucinante que toda a flora exala, que nos envaidece o olfato;
- é o contato direto e salutar com a água cristalina do riacho, que nos estimula o tato;
- é a fruta madura colhida e consumida muito mais por diversão ou prazer do que por necessidade, que nos aguça o paladar.
E o indivíduo acaba perdendo-se neste mundo sem fim de coisas tão maravilhosas.
Eis o que acontece com quem não resiste à tentação de satisfazer o desejo de escrever o que lhe pede a emoção."

Resgate tradutório de um original perdido

2008-08-01T15:03:00.000-07:00

Hoje segue um texto não-autoral. O autor do que publico hoje é meu irmão Edinelson. Ele criou o presente texto originalmente em português. Traduzi-o ao inglês e ao francês, como exercício. O original de próprio punho infelizmente já não existe mais. Publico portanto o que dele sobrou: minhas traduções.
Ah, sim, hoje é dia do quadragésimo sétimo aniversário do autor.

An English rendering of my brother Edinelson’s text, the original thereof is lost:

Writing is always a great challenge.

One should notice that we all meet with difficulties whenever we wish to manifest what we think in writing.

Every now and then such difficulties involve us in a more expressive fashion.

We have a personal experience with embarrassing situations when, for instance, we struggle to remember the fittest word or expression on certain occasions.

This kind of thing torments our spirit.

There is a constant battle in the search for the most adequate words or expressions.

He who troubles himself with writing perceives, either consciously or otherwise, the natural effects of such phenomenon.

It is like someone who dares entering a wonderful forest, infinite and full of dangers.

Then the charms the magic of such nature offers attract even more.

Little by little, the first surprises come up.

One observes in fine detail an impressive harmony between the wonderful warbling of the birds and the whispering roughness of the waterfalls.

The butterflies, with that gay and exuberant multicoloredness, impart life and make the visual monotony of the endless green of the woods disappear.

They know deeply the beauty there is in the law of the moor.

The wonderful and most balanced exchange of benefits between the animal, vegetal and mineral realms.

One feels then an implacable desire of going further in the journey.

Everything does good to the five senses, in all senses.

- there’s the birds singing to do good to our hearing;

- there’s the flora, replete with leafy trees, which almost prevent sun-rays from reaching the grass-covered ground, to present our eye-sight;

- there’s the hallucinating perfume that the whole flora exhales to flatter our smell;

- there’s the direct and wholesome contact with the crystalline water of the brook to stimulate our touch;

- there’s the ripe fruit, picked and consumed far more for fun or pleasure than for need, to tease our taste.

And the individual ends up getting lost in this endless world of such wonderful things.

That’s what happens to he who won’t resist the temptation of satisfying the desire of putting into writing what his emotion asks of him.

Traduction au français d’un texte écrit par mon frère Edinelson, don’t l’originel n’existe plus:

Écrire est toujours um grand défi.

On observe que nous trouvons tous quelques difficultés quand nous voulons manifester par écrit ce que nous pensons.

De temps em temps, ces difficultés nous enveloppent avec plus forte expressivité.

On sent bien l’existence de situations embarrassantes quand, par exemple, on essaye de se souv enir du mot ou expression indispensable dans quelques ocasions.

Cette sorte de chose nous tormente l’esprit.

Il-y-a une bataille constante em cherche des mots ou expressions les plus adéquats.

Celui qui se donne le travail d’écrire aperçoit, avec ou sans cosncience, les effets naturels de ce phénomène.

Il est comme celui qui s’enharde de pénetrer dans une forêt merveilleuse, infinie et pleine de dangers.

Donc, les charmes que la magie de cette nature offre vont attirant chaque foi de plus.

Peu à peu, surgent les premières surprises.

On observe minutieusement une harmonie frappante entre le merveilleux gazouiller des oiseaux et l’asperité chouchoutante dês chutes d’eau.

Les papillons, avec leur joyeux et exuberant bariolé, vivifient et font disparaître la monotonie visuelle du vert sans fin du bois.

Elles connaissent au fond la beauté qu’il-y-a dans la loi de tute la garrigue.

L’échange merveilleux et trop équilibré des benefices parmi les royaumes animal, vegetal et mireral.

On sent donc un désir implacable de suivre dans le promenade.

Tout fait du bien aux cinq sens:

- c’est la cantilène dês oiseaux, que nous fait du bien à l’audition;

- c’est la flore, pleine d’arbres branchus, lesquels presque ne laissent pas les rayons du soleil toucher le sol couvert de gazon, que nous fait cadeau à la vision;

- c’est le parfum hallucinant qu’émane de toute la flore, que nous enorgueille l’odorat;

- c’est le contact direct et salutaire avec l’éau cristaline du riveraine, que nous estimule le toucher;

- c’est le fruit mûr, cueilli et consommé beaucoup plus par derision ou plaisir que pour necessité, que nous aiguise le gout.

Et l’individu finit par se perdre dans ce monde sans fin de choses si merveilleuses.

Voilà ce qu’arrive à qui ne resiste pas la temptation de satisfaire le désir d’écrire tout ce que l’émotion le demande.

Something new here

2008-07-23T17:16:00.000-07:00

Today I simply felt like writing something in English for this blog. That's what I am doing now.

My command on the language is, to say the least, limited. Scarcely ever have I any chance of talking with someone fluent in English. Practicing my skills with it is something unbelievaby difficult, under my personal circumstances.

But I have this blog. I believe I stand a chance of earning the right to sell advertising space here, which will give me I don't know how much money. I want this right, I mean, this money, no matter how much (or, still more likely, how little) it is. Bills are coming fierce and I'm having a terrible time trying to make ends meet with a really insufficient personal budget.

My English is what you can see here. However, I can avail myself of it as a working tool every now and then, which in fact I do. I'm a translator by trade. I also have enough experience with other languages. French, Italian, Spanish. I'm 51 years old and I have always read a lot eversince I learned how to read, over four decades ago. This has allowed me to build something like a certain fund of knowledge along the decades.

I write my own poems in English, sometimes. I don't think I'm much of a poet myself, however I can follow the basic rules of poetry in English (and other foreign languages too, for that matter) as I do in my own vernacular, of course.

This post will, in all likelihood, be read in many places the world over. I expect to be understood (and maybe appreciated, too) by God knows how many readers, and this must mean something for someone like me.

Comments of any nature on my writings are welcomed, since they may naturally lead to my improvement and encouragement.

Today I'm posting here my poem Rights. Enjoy it.

RIGHTS

What right had I to fly so high?
To hide behind see-through disguise?
To trust so far so many a lie?
To pay no heed to words of wise?

What right had I so deep to dive
Into my self for fun, on whim?
Disturb did I a quiet bee-hive
And still have stings all o’er my skin.

The time has come for me to know
How wrong I've been, how wrong, how wrong!
My stupid heart, so weak, so low
How can it love so much, so strong?

E então?

2008-06-01T16:02:00.000-07:00

Para ser lido, a primeira coisa a se fazer é, obviamente, escrever.

E é isso que estou fazendo agora.

Mas, e a segunda?

Tenho constatado que ninguém comenta meus posts e que recebo pouquíssimas visitas aqui .

Clico sempre em "próximo blog", e isso me faz passear aleatoriamente por blogs e mais blogs do mundo inteiro, em diversas línguas, e todos têm uma característic em comum com o meu. São praticamente ignorados.

Cheguei a postar alguns comentários em blogs estrangeiros (muito bons, alguns) que passam despercebidos de milhões de usuários.

O que é isso? Estou na rede e escrevo. Espero que me leiam. Espero que comentem, também.

Tem nada, não. O Bonde Andando continuará no ar.

Sem rodeios

2008-05-19T14:12:00.000-07:00

Olha aqui, esse negócio aí de ficar fazendo muito rodeio não é comigo não, tá legal? Comigo é ali, ó, na bucha! Vou logo aos ‘finalmentes’ do negócio, goste quem, gostar, doa a quem doer. Comigo é assim. Eu sou dos que dão valor ao seu tempo. Também não me sinto nem um pouquinho inclinado a querer gastar demais do seu. Questão até de justiça, não sabe? Porque tempo é coisa que quando você perde, aí não é mais possível recuperar, nunca mais. Dinheiro perdido até que se recupera, ainda que só muito de vez em quando isto aconteça, a bem da verdade. O normal é não recuperar. Perdeu, perdeu e tá perdido mesmo. Mas pelo menos se trata de uma recuperação possível, a do dinheiro. Um dinheiro foi, outro dinheiro igual ou maior veio, e pronto. Tá recuperado. Fica tudo certo quando assim é. É possível recuperar-se até com lucro, o dinheiro perdido. Nem sempre isto acontece, é bem verdade, mas o fato é que de vez em quando acontece, sim. E só acontece aquilo que é possível. O impossível ou não acontece nunca, nem pode acontecer, afinal de contras, uma vez acontecido, aí que impossível é esse, que acontece, não é? Impossível coisíssima nenhuma. Agora, tempo perdido, aí não, mesmo. Nunquinha da Silva. Por essas e outras foi que eu aprendi pelo menos uma coisa que seja nessa vida: ser bem direto, ser bem objetivo mesmo, quando tenho alguma coisa qualquer pra dizer, e muito principalmente quando essa coisa é importante. Aí então, nem se fala, né? Não que eu perca a objetividade com os assuntos de menor importância. Não, não é isso. Claro que não. Até com estes assuntos eu sou bem prático, eu sou bem econômico. No tempo daqueles orelhões de ficha que se comprava em jornaleiro, lembra? Pois pra seu governo, naquele tempo eu nunca precisei gastar mais do que uma, umazinha só, quando estava falando pra perto. Ou pra usar linguagem mais técnica, nas minhas ligaçõesd locais. Nunca, jamais eu precisei usar uma segunda daquelas fichinhas. E olha que com uma só daquelas fichas não se falava tanto quanto se fala agora, com esses miseráveis cartões que permitem até namorar ou fofocar em telefone público, alugando o aparelho sem qualquer consideração com os demais que ficam esperando, às vezes com assunto de maior importância ou de maior urgência. Tem vezes que você precisa ser o mais econômico possível. Agora é uma delas. Até poderia não ser, mas pela própria natureza do assunto em questão, do qual eu vou lhe falar agora, a mais primária e elementar das lógicas já recomenda a máxima economia de palavras, de tempo, enfim. Mas veja bem, não vá você pensar que eu já tenha uma posição definitiva, uma opinião formada, como se diz comumente por aí. Não, nada disso. São apenas conjecturas minhas, ainda; hipóteses que levantei sem qualquer respaldo em pesquisa científica ou factual. É pura e simplesmente o que considero um exercício de um livre pensador em seu mais livre pensar, já que livre pensar é, queiram ou não, só pensar, como dizia agora já não me lembro mais quem, e ponto. Ah, sim, lembrei: como dizia o Millôr. Abro agora, portanto, um precedente, contrariando alguns de meus princípios, dos quais em geral eu não abro mão, mas nem um milímetro sequer, e passo a dizer o que livremente penso de maneira a transmitir, a comunicar o que só tem existência aqui, na minha cabeça, e que muito bem poderia nela ficar, em tumular silêncio, tivesse eu optado por ficar na minha e não dizer aquilo que penso, nessas circunstâncias. Claro que eu poderia não dar conhecimento nem a você nem a mais ninguém sobre o que se passa nesses meus não sei bem quantos bilhões de neurônios, ou no que deles sobrou, em última instância, já que andei impondo a eles certos maus-tratos, mas deixemos isso pra lá, que não é o que no memento interessa. Não. Eu decidi, assim, generosamente, quebrar nem que seja só por essa vezinha apenas o meu próprio protocolo e revelar a você o que acho sobre o assunto, mesmo estando seriamente em dúvida sobre o seu interesse de conhecer em primeiríssima mão qual é o meu parecer. Você também precisava ficar dando aí tantos sinais de impaciência, olhando o tempo todo para esse seu bonito e caro relógio de pulso, bocejando e procurando simular um interesse que eu estou vendo claramente que você não tem em saber o que eu penso, precisava? Eu também posso optar por não revelar, se me der na veneta. Posso privar você dum conhecimento que de outra forma você jamais teria como obter, a não ser eu comunicando. Se você continuar dando aí essas mostras pra lá de ostensivas de sua irritante inquietação, como quem precisa tirar o pai da forca, aí, meu amigo, eu... Epa! O cara foi embora. Me deixou aqui falando sozinho. Nem me esperou concluir. Pode uma coisa dessas? Sacanagem! Sabe o que eu penso desses caras que fazem isso? Pois eu vou falar aqui e agora, sem qualquer rodeio, porque comigo...

Ainda

2008-05-18T08:47:00.000-07:00

Te quero por perto
Deus sabe por quantos
motivos, pra quantos
segundos e séculos
possível for

Te quero me vendo
me ouvindo, falando
sentindo, tocando
se dando, me tendo
fazendo amor

Te quero no banho
no quarto, na cama
na mesa, na sala
na biblioteca
no elevador

Te quero invadindo-me
a solidão mórbida
e pondo-me em órbita
eu te quero um lindo
disco voador

Te quero na última
estação da vida
tão ou mais querida
leda, diva e lúcida
só por um fio

Na última hora
do último dia
na noite mais fria
e um dia na história
te quero, viu?

No bosque, bar, gruta
lar, cadeia, parque
guerra, paz, em Marte
na Lua, na puta
que nos pariu

Sem Mãe

2008-05-14T15:24:00.000-07:00

Você consegue imaginar que uma criança seja registrada apenas pelo pai, e venha no documento “mãe desconhecida” ou expressão quejanda, onde normalmente entraria o nome da mãe? Não lhe parece meio absurdo? Mesmo sem estatísticas, muita gente por aí apostaria na raridade, ou até na impossibilidade de um fato como este.

Mas imaginar a certidão, até que dá. É o que agora passo a fazer. Aqui, os fatos e as personagens são fictícios. Qualquer semelhança, e toda aquela baboseira de sempre, terá sido mesmo muita coincidência, pois eu estou inventando a coisa toda, esferográfica na mão que vai autografando tudo o que me vem.

Não precisamos de muitas personagens, como convém a um conto. E elas também não precisam ter nome. Pra quê?

O homem, um belo dia, se acha dentro de sua casa, onde mora só. Ele pode ser solteiro, viúvo, divorciado, marido desertor, ou qualquer coisa que, na prática, queira dizer que de mulher ele gosta, mas no momento não tem, ou pelo menos não vive com nenhuma. Mora sozinho, como já disse. Vai daí que alguém lhe chama lá de fora (ou bate à porta, ou toca a campainha). Ele não está esperando ninguém, muito menos àquela hora, que pode ser qualquer hora (do dia ou da noite) de qualquer dia, de qualquer mês, quase de qualquer ano. Vai ver do que se trata.

É uma mulher. Convém imaginá-la relativamente jovem, mais ou menos atraente, mas que não pareça muito próspera e mostre no semblante, nos movimentos, na voz, em tudo, um quê de desespero de mistura com revolta. Não a reconhece. Não se recorda de jamais tê-la visto antes. Antes, porém, de ter tempo para perguntar-lhe o que desejava, ouve-a chamá-lo pelo nome. Então, ela o conhece. Antes que ele se recupere da primeira surpresa, a de ela saber seu nome, eis que ela lhe transfere o bebê que traz nos braços e fuzila: “Aqui, seu safado, cachorro... toma, que o filho é teu!”

Por instinto, sente-se já na obrigação de não permitir que aquele ser humano inocente agora em seus braços se machuque. Põe-se em estado de alerta por conta daquele neném em seus braços primários, e o estarrecimento em que se encontra não lhe permite abrir a boca para falar. Aliás, nada lhe ocorre dizer, também. E a mulher simplesmente desaparece de forma tão repentina quanto aparecera, antes que ele dê por si. Ei-lo agora com um “filho” no colo, que lhe fora entregue por uma mulher que por mais que pelejasse não se lembrava de já ter nem sequer visto antes, que dirá de já ter feito com ela nada que pudesse dar naquele resultado que ela abruptamente lhe enfiara nos braços, dizendo aquelas palavras terríveis.

E agora? Aquela mulher sobre cuja identidade ele não faz a mínima idéia sumiu, e ele está com um bebê estranho no colo, deixado por ela, que saíra (ela) sabe-se lá de onde, e que fora sabe-se lá para onde. Está convencido de que a paternidade alegada por ela não tem a mínima chance de ser verdadeira.

Passa-se algum tempo. O bebê chora. Ele adivinha: é fome! Providencia o que considera adequado para alimentar seu “filho” (ou sua “filha”; a diferença entre os sexos nunca lhe pareceu tão indiferente). O que ele tem que fazer agora é cuidar do bebê. Tudo lhe parece o pior dos pesadelos. “Como é que pode, logo comigo! Logo agora! Tão assim, do nada! Tão do nada, mesmo!”.

Sem idéia de o que fazer, sai fazendo o que pode a cada urgência que a situação apresenta. Vai seguindo o que lhe sugere sua precária intuição masculina. Só agora percebe quanta utilidade existe naquele famoso sexto sentido que, ao que parece, só as mulheres têm.

O bebê volta a chorar. Ele calcula que fome ainda não deve ser. A última refeição fora só há uns poucos minutos, menos de meia hora. Dá uma espiada dentro da fralda. Fraldas limpinhas para troca, o bebê tem. Foram deixadas pela misteriosa mãe, ou então compradas às pressas pelo improvisado pai. O que vê confirma-lhe a suspeita. Com uma atrapalhação que o excesso de cuidado só faz aumentar, ele faz a limpeza daquela minúscula bundinha de qualquer cor plausível para uma combinação da sua com a daquela mãe. Na troca de fraldas, toma inevitável conhecimento do sexo do bebê, o que não lhe diz absolutamente nada. Mas vai se afeiçoando cada vez mais àquele ser, enquanto desempenha simultaneamente o papel que lhe fora imputado de pai, mais o improvisado de mãe. Mas não é que o bebê parece ser mesmo sangue seu? Como é que pode? Chega a notar vários traços de semelhança. Vai sentindo um prazer inexplicável a cada vez que descobre naquela repentina criatura cada nova coisinha que lhe pareça sua. “É a minha cara! Se fosse meu sangue mesmo, não pareceria tanto”.

Por falar em consangüinidade... Não conhecia mesmo aquela mulher, nem sequer no sentido de, ainda que vagamente, saber quem era ela, que dirá naquele sentido mais antigo ainda, o bíblico, de tê-la conhecido, e de ela ter concebido e dado à luz aquele bebê que lhe enfiara nos braços sem mais nem menos, dizendo aquilo e depois sumindo na poeira.

O bebê não poderia ser despachado de maneira que lhe viesse a trazer problemas de consciência. Isso não. A figura exata da mulher vai ficando imprecisa, dúbia na sua memória. O que permanece sempre bem nítido é só aquela voz inequivocamente carregada daquela absurda certeza, mas certeza, sem dúvida. Rumina todas as idéias possíveis sobre que providências tomar agora. Tudo lhe parece uma absurdidade só. O tempo vai passando, e ele precisa fazer alguma coisa definitiva sobre o destino daquele “filho”. Até que lhe ocorre ficar com o bebê. Porque não? Adotar a criança. A idéia começa a seduzi-lo. Não acreditava em destino nem em nenhuma dessas besteiras do gênero, como vidas passadas ou futuras. Vida para ele era só essa, a real que ele mal e parcamente conhecia. O resto, se algum, era pura especulação, puro delírio. Tremenda ironia do inexistente destino aquele bebê trazido por uma louca que a essa altura do campeonato já não fazia muito sentido esperar rever. Sumira, desaparecera.

Decide-se, enfim, pela adoção, e começa a aconselhar-se com todos os profissionais que a situação justifica. E tome de advogados, de assistentes sociais, de conselheiros tutelares, de psicólogos, de tudo. Pergunta daqui, indaga dali, informa-se cada vez melhor antes de dar o passo definitivo no sentido de assumir aquela paternidade imputada com tamanha ênfase, tão inesperadamente. Sai boquiabrindo todo mundo a quem menciona o fato.

Nesse fala-e-ouve, alguém lhe sugere um teste de DNA, só para remover qualquer dúvida. Inicialmente ele estrila, convencido de não conhecer mesmo a tal mulher que o acusara de ser o verdadeiro pai. Vasculhara a memória para o período relevante, nada ali encontrando que o levasse a ver proveito na despesa em que certamente incorreria para tirar tal prova negativa (desnecessária e inútil, no fim das contas).

É, contudo, aconselhado a fazê-lo cada vez com mais insistência e por mais pessoas. Até que se decide pelo tira-teima. Entendidos no assunto recomendam-lhe dois laboratórios dos mais conceituados (e caros, claro), em dois continentes. Envia a ambos as amostras, conforme as instruções recebidas. Gasta uma baba! Mas enfim chegam, quase juntas, as duas respostas que são no fundo uma só e a mesma. Estava pra lá de confirmado. A tal mulher não cometera qualquer erro, nem gramatical nem semântico, ao proferir aquela terrível última palavra que ainda ecoava em seus embasbacados ouvidos: “...teu!”.

Foi assim que passaram a constar na certidão: o nome completo do pai, um outro que ele escolhera para dar ao bebê juntamente com o seu sobrenome, e no lugar onde normalmente entraria o nome da mãe, apenas a expressão “mãe desconhecida”. Pelo que ouve no cartório, o caso não tem precedentes.

E ele continua sem entender como poderia ter dado início a essa história, ter protagonizado uma cena tão interessante de se protagonizar como personagem, ou como ator, ou como pessoa da vida (para ele) real, contracenando com aquela mulher que dificilmente ele esqueceria tão completamente assim, em tão pouco tempo. A própria cena provavelmente envolveria ensaios e tudo o mais, caramba. Como teria feito aquilo? Dormindo? Hipnotizado? Em transe mediúnico? Chapado? De que jeito, meu Deus do céu? Nada faz o menor sentido. A pergunta é um chicote hiperativo. Com toda a certeza, pra bancos de esperma nunca vendera, muito menos doara porra nenhuma. Mas a certidão do bebê assim ficou. Lá está ela. Poderá ser vista e lida pela mulher, caso ela decida reaparecer do nada e a qualquer hora, como costuma; ou por ele próprio, mais outra vez; ou pelo próprio bebê, depois de alfabetizado, bem como por todos os demais personagens ali presentes o tempo inteiro, mas que, propositadamente implicitados pelo contista, tiveram de guardar o tempo inteiro aquele profundo, aquele tumular silêncio de meros espectadores.

Oi, todomundo

2008-05-12T15:06:00.001-07:00

Pois é, entrei no Orkut por mera casualidade. Eu só queria ter um canal pra falar eletronicamente com três pessoas (meus filhos) e acabei okuteiro de carteirinha, com blog e tudo o mais.
Por aqui, espero ter retorno do que me vem na cachola e eu vou passando pra frente pra ver no que pode dar, se der em alguma coisa.
O retorno possível é a descoberta de outros orkuteiros com blog, a leitura de alguns, a escolha de alguns pra comunicação (os que me parecerem apresentar qualquer afinidade de idéias) e mais, sei lá quanto mais.
Como tenho a possibilidade de me expressar em outras línguas (inglês, francês, italiano, espanhol, ...) quem sabe meu blog não venha a me trazer pontos de contato em lugares que nem imagino, né? Sabe-se lá. Foi dada a partida.

Na verdade, nunca antes eu considerara o Orkut um lugar onde realmente se troque IDÉIAS! A culpa em parte vem da minha ignorância de o que o Orkut na verdade é, e em parte também do fato de eu conhecer alguns (bem poucos, aliás) orkuteiros cujas idéias em nada se afinam com as minhas, pra começo de conversa. Eles estão por toda a parte, inclusive nas lan houses da vida. O que deu pra sacar que alguns deles pensam e querem da vida despertou muito pouco interesse em mim. O que mais vi e ouvi foram conversas bastante vazias. Agora mudei de idéia. Meus filhos participam deste canal de comunicação, o que pra mim significa que a coisa não pode ser tão ruim assim. Eu quero realmente ver no que tudo isso dá.

Talvez eu venha a postar meus escritos, que são coisa destinada basicamente a gente que tem o hábito de ler. Pessoalmente, conheço poucas, pouquíssimas pessoas que realmente lêem. Mas eu escrevo. Pra que, afinal? Pra quem, afinal? Ainda não descobri. Talvez descubra agora. Talvez demore um pouco. Talvez não descubra nuinca. É pagar pra ver, né?

Enfim, eis meu blog aberto, vivo e bulindo. Nem aprendi como se usa, ainda. Mas lá vão palavras e palavras. Lá vão elas via internet ver se colhem qualquer coisa de apreciável, qualquer coisa de gratificante, qualquer coisa de bom, qualquer coisa de qualquer coisa.

Agora é questão de tempo. Sempre é. Mas principalmente agora. Tô na área!